светлая память.
2 года.

Мозг, вернись.
Мозг, вернись, кому говорю!!!
Рано еще сбегать...

Анетта допивает холодный кофе, белая чашка, черный узор цветка. Анетта ненавидит себя за вздохи, за эту слабость, бьющую до виска. И вроде бы у нее все должно быть в норме, четвертый курс, журфак, репортаж готов, она привыкла и даже уже не помнит, как в первый раз от страха ее трясло. Как в первый раз она не сдала зачеты, тогда казалось - света ей не видать. Анетта ставит чашку на подлокотник и пересматривает то, что теперь сдавать.
А там - смешались краски, дома и люди, и звонкий голос о чем-то вещает речь. Анетта знает, ее в деканате любят, и можно аккуратностью пренебречь. Еще бы ее не любили - стройна, красива, длинные русые косы, глаза-огни. В ней смешаны вместе рассудок, душа и сила, они ложатся тенями со спины.
Ее подушка суха, ее сны спокойны, в них алые паруса из далеких стран. Анетта навещает своих покойных, что уж изменишь, выпало - сирота. И ей, представьте, ни капли не одиноко, она давно смирилась, что все стряслось. Ее друзья выдыхают - "Тебе не плохо?", она молчит, вплетает в копну волос короткие, узкие, ленточки, будто в память, в который раз смеется, качает - "нет", не забывая гвоздики на стол поставить, в мыслях передавая сухой привет.
Кассета с треском сглатывает концовку, финал, "до встречи, мы увидимся через час". Анетта надевает кулон-подковку, беззвучно на удачу свою молясь.
И эта молитва прорежет острее ночи, она - без слез, но если понять сигнал...

Анетта ненавидит себя,
но хочет, чтобы об этом никто никогда не знал.

Я который день натыкаюсь на свои стихи с копирайтом в сообществах-цитатниках. Мне стучатся незнакомые люди, ахая над моими стихами.
Я который день охреневше смотрю в экран, пытаясь понять, кто из нас двоих сошел с ума - мир или я о0

проверка связи ) всем доброй ночи )

Да-да-да, у меня релакс, я до воскресенья уматываю к дедушке. Читать книжки и наслаждаться сладким сном.

да, и копаться в своих тараканах.

Доброе утро -)

Открываю глаза, а мне в них - яркий луч света. Мрррр. -)))

Запах талого снега, талой воды. Ветер, зовущий за собой, играющий в волосах.
Это же так просто, так до смешного банально - весна, конец марта, яркое солнце и голубое небо.

Элементарно, девочка, протяни руку и вот, вот - вот оно, детство, вот оно, счастье, вот они - года - 2000, 2001, 2002, 2003, 2004, 2005, 2006... а дальше что-то переменилось, что-то рухнуло, что-то начало умирать.

Оно умирало медленно, пятясь назад по миллиметру, так, чтобы не было чересчур больно.
Гибло, затухало, иногда появлялась редкая надежда на перерождение, на возрождение, но - нет. Умирало.

И сейчас кажется, что все, что граница, что дальше уже не вернется, засыпется песком времени и умрет окончательно. Оно.

Все немного иначе, но тот же запах снега и тот же март, тот же ветер и то же солнце.
Бежать и чувствовать весну.
Легкость и свободу.

Все так же, как и было - но немного иначе.

"Леденцовые туфельки" куплены.
Всего беглого взгляда хватило, чтобы очароваться этой книгой. -)

Метро2034 буду читать с сайта, ибо нефиг...

я превращаюсь в книгоманьяка -))