Написала в заголовке - и поникла. Как? Уже? Ее ведь... было очень мало.
Мы расстаемся в последний день этой Осени... (с)
Сентябрь - творческий, учебный, поглощающий в себе. Первый курс, знакомство с университетской жизнью, все такое новое и в то же время - привычное. Театры, стихи, стихи, театры. Вылазка Анной Блэк - и осознание, что я могу играть убийц. И страх от этого осознания. Хотя смирение и приживание этого факта прошло всего-то за вечер.
Октябрь - вкрапление танцев, а еще - а еще маленькая, но прекрасная, игра-политичка по Европе 17го века, и поэтому поездка в любимый Город. Темная вода на Крестовском, так прочно засевшая картинкой в сознании. Потом танцы, и снова учеба. Ломание себя.
Ноябрь - тишина, сон, безвременье. Внезапное оживление - ДРХС, - и окончательное понимание своего пути. И снова - сон, тишина, учеба. Усталость.
Этой осенью было бесконечно много усталости.
Я... немного иная стала. Темнее, холоднее, резче, чем была.
Тебя словно бы скрутили в пружинку и держат, держат, держат, и вот кажется, что сейчас отпустят и ты взлетишь ввысь - но напряжение не спадает, только усиливается. А потом ты приспосабливаешься к нему и оно становится фоновым, как звук работающего ноутбука в комнате.