Такое, знаете... такое ностальгически-дрожащее, извечное и сезонное.
То, что заставляло вертеться белкой в колесе и спать по 4 часа в сутки.
То, что заставляло доставать по ночам свою колоду, свое Зеркало, и смотреть, смотреть, смотреть - и пытаться увидеть. Не то, что хочется, а то, что есть.
То, что заставляло надевать пентакль или собственный амулет, и украдкой касаться его в течение дня.
То, что заставляло вдыхать даже по утрам, на больную голову, приторно-сладкий воздух, запах талого ветра и прихода Весны.
То, что заставляло закидывать джинсы в дальний угол и вытаскивать на свет юбки. Все короче, короче, короче...
То, что... нет, это определенно кошачье, но с привкусом волчьих клыков.
Зажмуришься - и хочется танцевать, кружиться, по грани, по изломам, по ранам - раз-два-три, раз-два-три, раз-два-три... И ловить некое извращенное удовольствие от того, что если один раз оступиться - можно больно грохнуться на острые камни. И из-за этого знания двигаться нужно еще быстрее, играя, выигрывая у дня все, что возможно выйграть.
К вечеру, уставшей и довольной, падать на кровать, обнимать плед и становиться пушистой. Плюшевой. Мягкой. Но только на вечер.
Ночью - забываться безумными, горькими, сумасшедшими, пленящими и опьяняющими снами.
А днем... Днем опять танцевать. Раз-два-три, раз-два-три, раз-два-три...
Танцы с волками.